Som många gånger förr sitter jag här i sängen med en filt virad runt mig. Jag stannar upp i vardagen och blickar in i nuet, det tysta lugna nuet. Jag kikar på tankar som flyger förbi, men försöker att släppa dem lika snabbt som de kommer. Det är dedär små tankarna som tillslut överrumplar mig och för mig tillbaka till min själ och allt som tidigare har hänt mig. Själen är ett gapande sår där vissa av minnena är förseglade i små kistor med lås, medan andra minnen finns där och som ständigt river upp min vardag. Som blandas med framtiden och blir till en rörig färgglad och konstig smet. Det är just minnena som aldrig verkar ta slut, hur mycket jag än försöker att stoppa undan dem. De finns alltid bara kvar där. Och de bara väller över mig när jag tänker för mycket. Precis just som jag försöker sluta tänka så kommer en kylande vind och smeker min bleka kind. Och hur mycket jag än försöker så kan jag inte få tankarna att försvinna iväg lika snabbt som de kom, och ännu mindre slappna av.

Jag är tillbaka fem år i tiden. På den tiden när jag sitter med svarta, sorgsna ögon och tittar ner på mina ben. Mina bleka barnben fulla med ärr. Mina bleka barnben fulla med sår. Mina bleka barnben överkladdade med vackert rött blod. Nästan körsbärsrött. Jag ser på mitt fula liv, mina fula kläder och mina fula tankar. Och för första gången på riktigt länge blir jag sorgsen. Jag blir liksom sådär otröstligt förtvivlad. Trots att jag vet att det är flera år sedan, som jag befann mig i exakt samma position, exakt samma rum och lyssnade på exakt samma musik, så kan jag inte få bort känslan av att jag är tillbaka. Jag liksom snurrar runt och ser mig själv sitta på sängen med rakbladet i handen, liksom i trans har jag hackat och rivit mig själv med det. Det enda jag märker är den fräna lukten av blod och järn som slår mot min näsa. Det snurrar till i huvudet när jag märker hur mycket som egentligen är förstört. Av livet, av kroppen, av känslor och av sinnen. Att någonting så litet kunde bli så stort. Att någonting så stort plötsligt blev så minimalt litet.

Jag försöker lägga minnet av denna kaotiska stund i ett skåp, precis som jag blivit tillsagt, men det fungerar inte. Skåpet öppnas igen, minnena river nya sår och de läggs tillslut tillbaka där den ska vara -  i skåpet. Fast med öppen dörr.
Och det är här jag förstår att jag kanske behöver hjälp med att stänga dörren, att försegla den som jag kunde göra med kistorna. 

Att lägga det åt sidan och inte tänka på det mer.